De la nada...

De la nada surgen las palabras como gotas, sin pensarlas mucho, sin ensuciarlas demasiado... Arrastrándose como los recuerdos deprimentes en procesión, como los recuerdos alegres que se vuelven espinas, espadas, navajas...

De la nada el poeta saca de todo: plumas, joyas, noches, lunas, vientos, soles, mares, rosas, rostros, estrellas, palabras de vida y de muerte, de desvarío y cordura, de calma y locura...

¿Por qué suenan así estas voces en estas horas de drama y sonrisas? Nadie lo sabe. Hay días en que el poeta amanece sin ganas de hacer poesía, con ganas de que la poesía se haga en él y brote como surco en la tierra, como lava volcánica, estornudo de magma, sin avisar, sin darse cuenta...

A veces la vida se apodera de los imprevistos como la fortuna de la rueda de los hombres; a veces lo previsto llega de golpe y deja K.O.; a veces la vida es sólo vida y digna de ser vivida...

De la nada surge el poeta, desnudo de poesía y prosa, la Fortuna da, la Fortuna quita, el poeta nace y muere cada día, a cada hora, en cada insólito segundo de las vueltas del mundo... La Fortuna da, el Poeta roba, la Fortuna quita, el poeta llora.